Rinascita

Non sto piangendo per adesso, sto piangendo per tutte le volte che non l’ho fatto in passato.

Sto piangendo per quando volevo essere ascoltata e non l’hanno fatto. Per gli abbracci che volevo e non ci sono stati, per quando non sapevo proprio come cavarmela da sola, ma non ho trovato nessuno.

Sono una professoressa di Lettere e soffro di disturbo bipolare da 20 anni. Adesso sto bene, ho le mie autonomie e una vita abbastanza soddisfacente. Tuttavia, non sempre è stato così e ci sono voluti molti anni prima di giungere a questi risultati. Quello di cui vorrei parlare, infatti, è stato il mio rapporto con i miei genitori e di come abbiano dovuto affrontare la mia malattia.

Mio padre è nato nel 1940, mentre mia mamma pochi anni dopo la fine della seconda guerra mondiale. Entrambi sono vissuti in un’epoca in cui esistevano ancora i manicomi e inizialmente hanno percepito il mio disagio come se io fossi stata un alieno. Durante i primi anni della mia depressione sono stata abbandonata a me stessa: i miei professori del liceo affermavano che non fossi ammalata, ma che avessi le crisi depressive a scuola per attirare l’attenzione; il mio medico di famiglia non voleva prescrivermi psicofarmaci, mi dava solo integratori; i miei genitori pensavano che io avessi solo una crisi adolescenziale e avessi solo delle scemenze in testa. Tutto questo finché, dopo essere stata per anni vittima di bullismo, decisi di reagire e andare a fare l’Erasmus in Norvegia, stato di cui ho sempre avuto una grande passione perché ero fan di un gruppo musicale norvegese. Tuttavia, pochi mesi dopo essere tornata in Italia avevo smarrito me stessa ed i miei obiettivi. Mi sentivo come lanciata nel vuoto ed anche le mie amicizie non riuscivano più a capirmi, ragion per cui io reagivo con rabbia nei confronti degli altri.